Make Them Suffer

Eres un tío cojonudo.
¿Puedes hacerme un favor tío?
Siempre puedes contar conmigo.
Me alegra haber conocido a alguien así.
Tío, controla tus vicios, no me gusta que te pases tanto.
Que les den, tú a lo tuyo..
Los amigos se cuentan con la palma de la mano.
Se que te puedo contar todo.
Muchas gracias por ayudarme, tío.

¿Podéis hacerme un favor? Perdeos... No necesito que me regalen los oidos cada dos horas, con que me dejeis algo de tranquilidad, y a veces, os de por escuchar un poquito, voy sobrado, de verdad... Bueno, tal vez sea más fácil perderse

Unbroken

¿Cuál es la razón de esa pasión que existe entre pluma y papel? ¿Por qué existe dicho contacto entre ambos? Son seres inertes que requieren del amor mutuo para que sus existencias no carezcan de sentido. Y así, año tras año, la punta de pluma acaricia suavemente el papel, en un perfecto ritmo.

Somos maniáticos de inventar. Ni nos cura en salud, ni nos cambia el rumbo de la vida, pero, es como el cigarro al fumador, como el dinero al millonario. Sin letras, no hay lector. Sin escritura, no hay escritor. Hoy mi comparación es esa. Un papel puede quemarse, romperse. Pero la única utilidad de la pluma es escribir sobre el anteriormente mencionado.

Tú puedes irte, quedarte, ignorar lo que te rodea, e incluso dañar, pero mi única utilidad hoy por hoy es narrar con tinta sobre tu piel.

Hoy quiero ser pluma, quiero que seas mi papel en el que escriba mi historia, pues, ¿qué es la pluma sin papel? Nada, un objeto sin utilidad. Una cámara sin fotógrafo, una bombilla sin luz, un piano sin sonido...

Cathedral

Quiero salir de aquí, quiero escapar de esto, prisión que inmola mi alma, busco liberarme, una alternativa a seguir entre estas cuatro paredes con cielo y sol.

Quiero ser alojado en la tribuna desde la cual los más mínimos detalles de tu rostro sean como una flor en el desierto, como la lluvia en verano, fría espectadora del nacer del sol. Quiero evocar todas mis enmiendas a posibles dioses que me escuchen, pues por probar, nada pierdo.

Deseo el roce de tu cuerpo como herencia de esta vida que me deja viudo de ilusiones, absorto de felicidad. Añoro tus cabellos acariciando mi rostro, como premio a algo que ni yo mismo logro entender.

Pido a aquello que nos haga viajar por las noches, que se acuerde más a menudo de mí, que no me deje abandonado entre las cuatro paredes de mi habitación, que tome mi mano, y que me lleve a lugares en los cuales mi preocupación no sea el estar atrapado entre muros.

Y por último, concédeme el descifrar más fragmentos de tan místico enigma, emparejado directamente a mí, a ti... A los dos... Sigamos en esta aventura de la que tú ni tan siquiera eres consciente.

Bienvenida a mi ficción.

Anaemia

Desgárrate al gritar, grita, porque al fin, lo mereces. Soñar es gratis, vivir también, pero vivir lo soñado requiere del pago de la paciencia y frialdad del alma, como tributo a la vida. La absoluta expresión de lo magnónico, hoy es mi aureo estandarte.

Un rojo cielo engulle verdes praderas, así como mágicas esencias embriagan desdichados espíritus errantes, obsoletos de felicidad.

Es el primer final de todo, aquí se acaba la historia, felizmente, con final, al menos por ahora. Lo bello antes era utópico, lo utópico hoy, es una realidad, como real es aquel cántico de los gorriones que contrastaba con la serenidad de tan distinguida velada.

Bienvenida al océano de la serenidad, al color azul de lo frío y cálido a la par.

Contrastando segundos de oro con desdichas personales, fallos de la humanidad, y desgracias ajenas, hoy el egocentrismo es sinónimo de automatización, no quiero pensar en mí, pero tengo que hacerlo.

Solo pido que la borrasca de otras ocasiones, no tape mi rojizo techo de ilusiones. Únicamente deseo, que el blanco de pureza e ilusión siga iluminando tu rostro, y que a la vez este, guie mi camino. Blanco, todo color en uno solo. Tú, todo mi sentir en una perfecta creación, la cual haría sentir a cualquiera de los dioses, la añoranza y dependencia de la droga de tu ser.